|
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
|
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
|
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Лиду Соколову надо было издавать не в серии "поколение игрек", которая за прошедшие годы успела дискредетировать обложками и соседством с нелепыми графоманами некоторых весьма неплохих писателей.
Лиду надо бы в другую компанию: в "письма моих друзей", где тоже есть свои сомнительные персонажи, но где Мура Мур, Анна Ривелотэ и Марта Кетро бьются за звание самой тонко чувствующей, любящей и страдающей души. Жизнь Лиды началась с театральной вешалки, а потом были и передвижной музей восковых фигур, и работа гидом в Таиланде, и русско-английские переводы на порносайтах, жизнь без копейки, больницы, мужчины, периоды уныния, авантюры, алкоголизм... Не ого-го какое произведение, просто маленькие мемуары, написанные с чувством юмора. Но есть и несколько по-настоящему трогательных моментов. А обложку я чем-нибудь заклею. На редкость неудачная и несоответствующая.
Автобиография женщины, страдающей посталкогольной дипрессией.
Я откровенно устала все это читать. Но моментами было интересно. |
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||
